Что если открыть книгу на середине и отложить, прочитав лишь несколько строк? Смогли бы вы представить ее сюжет? Или хотя бы угадать жанр?
Каждый день мы выходим из дома. Думаем о чем-то, переживаем, совершаем поступки, иногда случайно или намеренно оставляя на улицах частицы своих историй.
Раз в полмесяца я приезжаю в большой город на несколько дней, побродить по дворам и проспектам. Посмотреть на город и людей и поискать что-нибудь необычное. Иногда, если повезет, я нахожу то, что не замечают другие. Гуляя под мрачным небом, я думаю о человеке, на берегу моря, о ребенке в центре ночного мегаполиса и о многих других… Что если оставленные ими следы прочитать как строчки из книги? Их можно увидеть, если внимательно посмотреть вокруг. Из них не сложится история, но все же можно попробовать догадаться, о чем она!


О чем думает человек, смотрящий на море?!…
Набережная Крестовского острова, осенний Финский залив. Останавливаюсь у парапета. Напротив меня волны и небо, здание бизнес-центра и чей-то рисунок.

На городском пляже множество следов. Забор из палочек, обрывок фотопленки. Отец с сыном, оба в пуховиках, строят песочный замок, он тоже останется здесь, когда они уйдут. Дойдя до конца пляжа, нахожу еще одно свидетельство, может быть, чьей-то встречи…

В парке почти никого, редкие прохожие сокращают путь, идя по делам. С кофе или телефоном в руках, задумавшись, не замечая этот странный взгляд в никуда.

У ограды лежит книга. Мимо проходящий мужик, посмотрев на обложку: «Нельзя такие книги читать,» — что-то еще говорит вполголоса, уходя… Может, и так… Сделав снимок, забираю книгу себе. Позже ее растреплет на листки холодный питерский ветер.

С этой фотографией делаю пост в instagram. Подпись: «Куда уходит человек, когда хочет остаться один?» В ответ посты о диких местах и других странах и ни одного — о городских закоулках.

Думаю, глядя на стаканчик, дополняющий разрушенную симметрию: «Вдруг это не забытый мусор, а замысел в стиле garbage architects…», но все же уношу его в урну.

Маленькая частичка чужого праздника на фоне серого дня. Можно остановиться и посмотреть на отражение улицы, изменившей цвет в его поверхности.

Такие замочки на перилах теперь редкость. На мосту их больше нет, только в этом месте один спрятался за другой.

Сажусь на ступеньки передохнуть, но тут же поднимаюсь — холодно. Нагибаюсь подобрать выпавшую из кармана книгу, но ветер успевает раньше меня, только вот читать он не станет. Страницы из растрепанной книги улетают к воде. Я думаю нехорошие мысли, собирая то, что разлетелось – случайный след моей истории, или нашей с ветром.

Брожу по ночному центру, где совсем недавно были толпы людей. Об этом снимать не хочется, лучше уж о дожде, который закончился, и о ребенке, который остался без зонта, может, случайно, а может и нет.

Утром из хостела на Петроградке снова иду на набережную. Смотреть на утренний город почему-то хорошо именно здесь. Пару листов из книги, не замеченных мной вечером, еще не сдуло со ступеней. Ночью здесь кто-то слушал плеск волн вместо музыки.

Слякотный, дождливо-снежный день. Грязь под ногами и чистый платок на перилах, не успевший даже пропитаться влагой. Думаю, не забрать ли как сувенир, но не хочется нарушать чужой замысел. Может, найду что-нибудь в другой раз…

Автор: Евгений Никитин