Не воют сирены уж третью неделю.
Нет бомб, самолетов, нет танков, солдат.
Наш город покинут, наш город расстрелян,
Наш город сейчас — это пепел и смрад.

Мы жили, трудились под небом, под мирным,
Любили, рожали, не ждали беду…
Июнь сорок первый… тот год ненавистный
Сломал наши жизни, посеяв войну.

Патроны, гранаты, окопы и трупы.
Я видел их много с первых минут.
И слышал я крик, разрывающий струны
Души, что оставил я некогда тут.

Жена, дочь и мать исчезли в руинах,
Что после себя оставил снаряд…
Был ясный день, день самый длинный,
И дочка моя примеряла наряд…

Был свист, был и грохот, и взрывы повсюду,
Кто в дверь побежал, я в окно…
Себя ненавижу, никогда не забуду,
Зачем же тогда мне так повезло?

Дрянные года пролетели — секунды.
Был ранен, контужен, но опять же живой…
Июнь сорок пятый. Стою на пороге
Развалин. С лопатой. Ну, здравствуй, дом мой…

Автор: Иван Павлюков
Фото: gettyimages.com