Каким-то эхом, не иначе,
ромашкой, стоптанной в бою,
мне раньше снилось, что я прячу
от немцев девочку свою.
Больною памятью фантомной
я видела себя в плену…
Сбежавшую, в каком-то доме,
где дочь оставила одну.
Как будто это надо было,
как будто ей нельзя со мной!
Не взвидя света, уходила,
брела, зажавши рот рукой,
и просыпалась от удушья…
И вспоминала, глядя в ночь,
как в магазине средь игрушек
однажды потерялась дочь.
Потом она, вцепившись в шею,
глотала слов соленый жар —
как мы смеялись вместе с нею,
от счастья острого дрожа,
от муки острой обессилев…
Тогда, лишь первый страх ослаб,
я словно не из магазина —
из вечности ее несла!
Оттуда, где горели хаты,
и где на тлеющей заре
бранясь, под дулом автомата
оттаскивали матерей…
Я каждой клеткой, всею кожей
теперь лишь чувствую сполна,
как невозможна,
невозможна
и как чудовищна война!

Автор: Елена Рыхлова
Рисунок: Марина Колоериди