С утра зачерпнула умыться шумного города,
В перебежках с одного своего островка
На другой шагаешь пугливо, а кажется — гордо.
Прячешь книжку под бронёй тонкого пиджака.

Ты ведь умная девочка, взрослая. Ты философ,
Тебе нельзя читать Булычёва. Можно — Канта,
Под подушкой держать сумасброда Ницше — для тех вопросов,
Что философу в здравом уме — как язык эсперанто —

Попадаются под руку, но зачем они, когда умер Бог?
Боги пьют амброзию, а не сок со сломанной ветки клёна,
Что свисает весенней каплей, на вкус — убог,
А на запах — хмельнее и терпче вина Аполлона…

Диониса! Всё перепутала! Боже, мимо!
Улетай скорее от этих греков. Вечер,
Время встреч с любимыми. У любимых
Столько странных прихотей: ужины, свечи,

Разговоры. Тебе, чтоб любить, хватает
Лишь смотреть на них, сочиняя себе капризы:
Ветка клёна, побег на небо, полёт к Кентавру…
И с лукавой улыбкой раскрашивать в книге Алису.

Автор: Катерина Борщёва
Фото: Наталья Безруких