Осенний стихопад
За три года существования журнала «Стол» в нашем почтовом ящике побывали очень разные произведения. Для вас, дорогие читатели, мы собрали самые интересные из них.
Предлагаем вам поэзию такую же разноцветную, как осень: яркую, грустную, мечтательную, романтичную, наполненную воспоминаниями и светлой ностальгией.
***
…и ветер гонял по кругу пепел от сигарет.
гонял по асфальту окурки.
дышал. в каждом вздохе печальное «нет».
небо цвета сырой штукатурки.
а вдали виднеется лес.
но даже там птицы поют устало.
лучик света поспешно залез
под большое серое одеяло.
Руслан Арекаев
Завтра утром, ровно в семь…
Завтра утром, ровно в семь
Встать! Зачем?
Идти по улице, бросая в прохожих
счастье,
Говорить кому-то: «Здрасте!»,
Не спросив даже, а оно им надо?
Снова засада…
А себе не оставить… Совсем!
Золотая осень улыбается снова
коронками уличной торговки.
Осыпается ясень, мерзко мокры
кроссовки…
А в наушниках Зоя и «Белая Гвардия».
К черту радио!
Да, и как Иуда осину, —
Начинаешь искать витрину:
«…Вина мне! Вина!..»
Стоп! Ведь есть же на свете Она!
Да, Она, встающая в шесть,
Все-таки есть.
И, наверное, лишь на час разминулись,
Ну, а как же иначе? Иначе бы улыбнулись
Друг другу. Эх, запал же мне в голову профиль…
— Мне? Вина? Нет, не нужно…
Подайте, пожалуйста, кофе!
Вячеслав Осипов
***
Кто тебя видит, когда ты приходишь ночью?
В час предрассветный, который зовется волчьим,
Вязким туманом прохладным, густым, молочным,
Ломящим зубы, как свежая кровь берёзы.
Кто тебя слышит, когда ты поёшь мне песню?
Шёпотом серебристым, льдистым и бестелесным,
Дятел-желна, этот звонкий лесной маэстро,
Снова испортил нам песню, да ну и чёрт с ним…
Ты никогда не входишь без приглашения,
Не надеваешь серебряных украшений,
И почему-то боится тебя священник,
Видевший, как ты взлетаешь с балкона к звёздам.
Чувствую теменем мрамор твоих коленей,
Тень моя пахнет, как губы твои — сиренью.
Ты черепашьим, русалочьим частым гребнем
Волосы мне расчешешь, теряю воздух…
И, безнадежно запутавшись в серых буднях,
Было совсем не трудно поверить в чудо.
Только один оставшись, я снова буду
Просто сгоревший бессмысленно, мёртвый порох.
Скоро рассвет, я держу тебя что есть мочи.
Я под ногами не чувствую твёрдой почвы.
Не уходи, я люблю тебя очень-очень.
Если пущу, знаю, станешь одной из многих…
Алишер Темучин
***
Воздушный шар летит и рвёт
ПолОтна неба с облаками,
Я уношусь с тобой в полёт!
И будет что не знаю с нами.
Огня прибавил. Только ввысь
Уходит купол непослушный,
А я кричу: «Давай же, рвись!
Всё выше, выше, шар воздушный».
На муравейник не смотрю,
Где все тягают жизнь по норам.
Я трогал пальцами зарю
И подпевал дождливым хорам.
Проснись, любовь моя, проснись!
Мы землю как-нибудь покинем.
А я лечу и только высь
Целует веки цветом синим.
Свершится встреча на мосту,
Его зовут небесным раем,
Но я боюсь, что нежность ту
Уже наверно не узнаем.
Я отдалился. Далеко.
Мой дом и чувства меньше точки.
Не вспоминаю ни о ком
И не пишу печальной строчки.
Как разошлась любви стезя —
Не помню смех и силуэта,
Но вот глаза запомнил я:
Они синее, чем планета.
Я этот взор в себе сберёг,
Как воздух купол непослушный.
Упрись в небесный потолок,
Мой непоседа, шар воздушный.
Евгений Каштанов
Мечты
Ты стояла напротив меня.
Воздух синий подрагивал зыбко.
На закате осеннего дня,
Словно мачта под парусом, — липка.
Мы стояли под нею вдвоём,
Целовали, обнявшись, друг друга,
Не заметив, как с тёплым дождём
Ночь подкралась из дальнего луга…
Максим Ролик
***
Ты живёшь не здесь — а в параллельной реальности,
Любишь шоколад, ирис и всякие пряности,
Обожаешь блюз и повторяешь арт-хаус,
Влюблена в стимпанк, твой герой — Санта Клаус.
Хочешь станцевать для меня стриптиз,
Хоть ты и не Елена, а я — не Парис,
Напой мне стихи на мотив Burma Shave,
Съешь улыбку Ванессы* и пепси запей!
* Во Франции продаются «улыбки» Ванессы Паради.
Макс Монро
***
Нет ничего красивого в войне,
И как бы ее ни превозносили,
Слагали оды храбрости и силе,
Признайтесь, хоть с собой наедине —
Нет ничего красивого в войне.
Есть только трупы и руины зданий,
И километры брошенной земли.
Ее не отстояли, не смогли,
Не оправдали чьих-то ожиданий.
Есть миллионы брошенных детей,
Всех тех, что умирают под забором,
Всегда это встречается позором,
Но на войне, увы, не без потерь.
Нет ничего великого в войне!
Спросите тех, кто пережил все это.
Они утихнут, подождут с ответом,
Но все же скажут и тебе и мне —
Нет ничего великого в войне!
Александра Елисеева
Подобных публикаций теперь будет больше, поэтому приглашаем всех авторов к «Столу»! Присылайте нам свои произведения, а также участвуйте в регулярных конкурсах.
Фото: Pasgos
2 480